Na imaginção fértil
No interior acriançado
No gosto por festas, gentes e palhaça
Na crença de que o Universo é o limte
Na intransigência
Na ausência de azedume
No gosto pelas viagens
Na pouca paciência
Na alegria de inventar sempre, mais qualquer coisa
Nas saudades
Na concha onde só entramos nós e MAIS NINGUÉM
Na Fé de que tudo passa.
(calhando ainda somos da mesma familia...)
Sem comentários:
Enviar um comentário