São como cristal,
as palavras.
Algumas, um punhal,
um incêndio.
Outras,
orvalho apenas.
Secretas vêm, cheias de memória.
Inseguras navegam:barcos ou beijos,
as águas estremecem.
Desamparadas, inocentes,
leves.Tecidas são de luz
e são a noite.
E mesmo pálidas
verdes paraísos lembram ainda.
Quem as escuta? Quem
as recolhe, assim,
cruéis, desfeitas,
nas suas conchas puras?
Eugénio de Andrade
2 comentários:
Eu cá gosto! :P
As palavras são o nosso melhor instrumento. Com elas pode-se fazer ou resolver ou sei lá, tanta coisa que podemos ser utilizando-as na sua verdadeira essencia.
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